窄门：人们该感谢的不是冬日，不是命运，不是捏造的神明 (第2/6页)
居，当着个名头上的冕下还有些愧疚，要求别人给他送来些笔头工作，被你戏称床榻冕下，也只是温润地笑笑说神女阁下喜欢这个称呼就好。

    他病情恶化后再也没提起过笔，也提不起来，咳血时的血滴还滴落在那卷卷宗上，风干的红像雪地里开出的梅花。

    他的气息很紊乱，就像那日你们在雪地里，他强撑着施完法术后倒在你怀里，你那时候第一次这样近地抱着他，感受到他的所有重量，比你想象中轻了太多，单薄了太多，他呼吸越来越微弱，白汽模糊了他血迹斑斑的眉眼，你伸手抚开他被血黏连的发丝，只看见一双依旧温和纯粹，却比初见时黯淡太多的绿眼，像一片湖倒映着你的身影，和身后的星空。

    你察觉到他的眼睛很美，察觉到自己哭了，他的眼睛撒满碎光的时候犹如晚星隙过。

    你后来想他那时候那个强撑的笑，大概是因为他真的以为自己要死在那片雪地里，死在叶塞永无止尽的寒冬里，他的笑带着一种柔和的遗憾和惋惜，带着一种残酷的欣慰，他显得太易逝，却还是为了你活下来。

    他单手舀起汤药送到唇边，有些难吞咽的药水溢出嘴角，他另一只手被你握在手心，很凉很瘦，还有些抖，你总觉得抓不住，他试图用力回握你，但还是显得无力，他只能尽力捏捏你的手指安慰你，或者说安慰你们，窗外传来几声鸟鸣，让死寂稍微散去。

    空荡荡的碗躺在你手心，就像他过轻的重量，他总是笑着目送你，今天也没有例外，你走出几步，又有些担忧地回头。

    他在尚未开始热的孟夏里轻笑，风带着残春的冷意，光线斑驳地撒在他膝盖上，让他的身影呈现一种模糊的金色，像褪色的回忆，又像梦里他不可能再去的海边，每一粒沙都在准备狂欢迎接夏日，独他一人孤守窗边，学徒们挥手向他问号，他也挥手向他们问好。

    你走出法师塔才感受到天气愈发的热，原来真的夏天了，你看着那一角晴天想。

    盛夏的时候他病情严重到不仅无法下床，甚至无法动弹，只要动一点，骨缝间的冰楞就会让他的腿像被刀割了一样疼痛，他咬破唇血迹流到锁骨才强忍着没有惨叫出来，于是他更加依赖你的照顾了。

    天气已经很热，他身上冒了不少汗，身体却还是很冷，像一块冰，你帮他排泄，他一开始很难为情，甚至连脱下亵裤都显得犹豫，脸涨得通红就像又发了一场烧，后来才学会放松自己任由你掰开他白嫩的腿侧扶着他前端让液体灌入夜壶，他还是在发抖，像渐渐习惯了你的照顾，却习惯不了依赖你，你什么也没说只是尽量不幅度轻地将他笔直的两条腿塞回被窝。

    法师塔外的天空放着震耳欲聋的烟花，却又显得遥远，不明晰，犹如隔着一层玻璃雾蒙流过雨滴的花，他突发急症趴在床沿干呕，涎水和泪水浆糊一样胡乱涂抹在他青白湿润的脸颊上，你为了照顾他没能去看，只能在昏暗的墙壁内听见外面的轰隆声，一阵一阵像是要敲开谁的门那样，人们的声音在远处日夜不停。

    抱歉，他忽然说，带着疲惫和愈发重的自责，你甚至从里面听出了一点自厌，他的手紧抓着自己的手臂，陷入皮肤的指甲不自觉留下自残一样的白痕，因为腿不能动只能侧躺着，灯火摇曳着难以勾勒他的轮廓，你为了照顾他敏感极易落泪疼痛的眼膜，已经吹灭了大部分蜡烛，便更显朦胧孤单，只有月光还照常拜访，他在墙上留下一个模糊的悲伤的剪影。

    你还是没有回答。

    轰隆声逐渐散去，像潮水缓慢落潮，他轻呼出一口气，就像半个暗藏的叹息，他在一片静默中忽然笑着说你今天带回来的花很漂亮。

    是雏菊，对吗？他笑着问，你忍着喉咙的干涩短促地回答，是。

    他又笑了几声，哑得可怜，你意识到喉咙干涩的不只是你，你用手臂紧紧抱住了他，仿佛要把他嵌进肋骨，他的呼吸，他微热的皮肤，他颤抖的淡色发梢，都与你相拥而眠，不知道是多少次这样做，无论是还很害羞，支支吾吾又惊喜地问神女阁下可以吗的时候，还是习惯了用手拂过你的背哄你的时候，他总是会自然地回抱你，你难以想象他会不会有一天连回抱都做不到。

    你们谁都知道药治症不治根，反噬不是什么病菌侵入人体的异常发应，而是他赖以生存的愿望变了质，卡在他咽喉最柔软的地方叫他等死。

    你轻声唤他，路辰，他轻柔温和地嗯了一声作答应，任由你牵上他的手，他的掌纹犹如金属上雕镂的花藤微凉贴着你手心，短短的一根线仿佛喻示着他短暂好似流星隙尾的生命，你